Ganas -ansias- de escribir
se me asientan en las mejillas,
me rasco con las uñas de la inspiración
pero las musas, maliciosas, aguardan en la
oscuridad
contemplando el espectáculo,
yo llego al dolor mucho antes que a la
poesía,
la sangre gotea desde mi mandíbula
muriendo en unas manos cargadas de letras
hostiles.
Me deshago, en busca de la paz perpetua.
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| Madonna (Edvard Munch) |
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