Otro poema de amor

Solía querer que me contaras cómo eras

antes de ser tú, quien había ocupado mi lado

de la cama, había encontrado ese lunar en la pierna,

te había dicho las primeras palabras bonitas que escuchaste,

las mismas palabras que debieron hacerte creer en el amor.

Solía querer anclarme en el pasado

en lugar de meterme en la cabeza

que mi lado de la cama solo lo ocupo yo,

que he descubierto ese lunar en la (entre)pierna

—algo que tampoco es verdad porque no había nada

que descubrir, sino que me dejaras encontrarlo—

y que las palabras bonitas se agotan demasiado rápido

como para conformar algo en lo que creer.

Pasado, presente y futuro

siguen siendo tres palabras

que a veces me tomo muy enserio.

Lo que se entierra, se entierra por una razón

y algo que no ha nacido es una pérdida de tiempo.

Solía querer conocerte mejor que tú misma,

solía olvidar que tú, ni eras, ni serás:

eres, de momento conmigo.

Magia negra (René Magritte)